Болезнь Абао тянулась уже шесть-семь дней. Сначала говорили, простуда от ветра и холода, она приняла пару снадобий, но вскоре лихорадка только усилилась. Целыми днями она лежала в постели, то впадая в сон, то пробуждаясь, и в этом полусне уже не различала день ли за окнами или ночь.
Когда недуг так долго не отпускал, в её сердце невольно зародилось сомнение: неужели лекарства, выписанные придворным лекарем, вовсе без силы, или же то была её собственная тайная воля, вовсе не спешить к выздоровлению?
Под тяжёлыми занавесями, когда в теле нет ни крупицы сил, так легко было погрузиться в призрачное оцепенение: казалось, что все тревоги и людские страсти можно отбросить прочь, и в целом мире остаётся лишь это немощное тело, в котором странным образом таится и одиночество, и тихое утешение.
Но всё же она не смела дать болезни одолеть себя окончательно: если сознание омрачится, в бреду можно вымолвить лишнее слово и навлечь беду.
Служанка Сисян пришла во дворец позавчера и снова была приставлена ухаживать за ней. Наследный принц, хотя с той ночи так и не появлялся и ни слова более не изрёк, всё же оставался для неё тенью опасности, о которой нельзя было забывать.
К вечеру небо затянулось, и за окнами словно стонал ветер.
Поскольку Абао принимала лекарство то через раз, то совсем отказывалась, служанки, приставленные к ней, чтобы не хлопотать лишний раз, кто-то из них выдумал странный способ: отвар, только что сваренный, наливали в серебряный сосуд и ставили греться у жаркого угля в тёплых покоях, чтобы подавать при случае. Потому теперь всё помещение было наполнено терпким запахом, в котором смешивались горечь и кислинка лекарственных трав.
Абао не возражала, наоборот, пока этот аромат стоял в воздухе, она словно имела право оставаться больной и не оправдываться ни перед кем.
Но сегодня сосуд был поставлен слишком близко к огню. Никто за ним не присматривал, и лекарство внутри закипело, разбрызгиваясь о серебряные стенки и потрескивая, будто ветер и дождь колотили в двери. Запах стал густым, вязким, так что перехватывал дыхание и невольно напоминал ей тот аромат, что преследовал её в ту ночь.
Болезнь отняла силы, и теперь ей почудилось, что грудь стянуло тяжестью. Она хотела позвать Сисян, чтобы та убрала сосуд подальше, тихо окликнула её, но ответа не последовало.
Медленно протянув руку, она приподняла занавес полога и с подушки посмотрела в зал. Никого не было: видно, служанки решили, что госпожа спит, и разошлись.
Сосуд же и впрямь стоял прямо над огнём. Гул и треск, словно плеск дождя и удары ветра в двери, шли оттуда.
Она смотрела на это какое-то время, потом отняла руку. Занавес плавно опустился, прекратил колыхаться, и в этой тишине словно возникла ещё одна тишина, замкнутая, безмятежная, созданная только для неё одной.
Она вяло размышляла: если так оставить, пусть кипит без конца, не высохнет ли лекарство в сосуде дотла?
«Не приближайся к красному жару, пыл напрасно тебя терзает» — вдруг вспомнились ей строки старого стиха. Дальше она уже не могла припомнить, да и не стала мучить память, просто закрыла глаза и отдалась звуку дождя.
Сначала то был осенний, северный, тяжёлый ливень, как будто россыпью жемчуга, опрокинутого с небес, обрушивающийся стремительно, в унисон с ветром, что терзал сухие ивовые ветви у реки, отягощая путь запоздавших странников.
Потом он обернулся летней грозой над столицей: внезапный, без опоры, сорвавшийся с неба, дробящий зеркальную гладь прудов, рвущий зелёные нити ряски, наполняющий чаши лотосовых листьев неистовой какофонией.
А к исходу, стал тихим, тягучим, словно дождик южных земель, что моросит весною, переходящею в лето: лёгкий, настойчивый, несущий в лицо аромат жасмина, напитанного влагой; сбивая свежие распустившиеся цветы акации, устилая землю их бледно-зелёно-белым дождём, трогательно печальным.
«А`Си?» — тихий голос позвал её детским прозвищем. В полусне она услыхала это и вздрогнула, будто очнувшись. Некоторое время смотрела в смятении, но, разглядев пришедшую, постепенно успокоилась, улыбнулась и произнесла:
— Матушка…
Лицо матери было полным ласки и заботы, она слегка нахмурилась и спросила:
— Почему же ты сидишь у раскрытого окна с книгой, да ещё и задремала?
Абао ведь никогда ничего не таила от своей доброй матери, и потому с улыбкой ответила:
— Я только что читала стихи Бо Цзюй-и[1], размышляла над их смыслом, и, вздохнув в сердце, сама не заметила, как уснула. Вот послушай, я прочту тебе:
«Не опирайся на красную тонкую нить, напрасно хваля прекрасный цвет. У меня есть две жемчужины слёз, и я знаю: ты их не оденешь».
Мать оборвала её:
— Ты ещё дитя, ничего толком не испытала, что ж ты понимаешь? Просто подражаешь чужой печали. Хватит смешить меня! Не сиди у окна, смотри, тебя дождём окатит.
От неожиданного укора Абао надулась, отвернулась, губы её дрогнули:
— А я всё равно хочу смотреть на дождь.
Мать вздохнула, не зная, как справиться с её упрямством:
— Вот заболеешь и не надейся, что я буду тебя выхаживать. Делай по-своему. А я схожу вперёд взгляну, где твой отец. И А`Цзинь тоже не знает покоя: стоит только отвернуться, уж и его нигде нет, наверно, опять по лужам бродит.
Она засмеялась и ответила:
— Верно, верно! Матушка, ступайте скорее, присмотрите за третьим братцем, это и есть дело настоящее.
Она глядела вслед матери, уходящей по галерее, потом отложила книгу и ещё шире распахнула окно. Аромат гардении, прежде напористый в ясный день, теперь, смягчённый дождём, стал утончённым и спокойным. Кроме дробного звона капель, сбивающих цветы с ветвей, слышалось лишь щебетание ласточек под сводом крыши, молодые птенцы ждали старую птицу, задержанную дождём на обратном пути к гнезду.
[1] Бай Цзюй-и (772–846) — великий поэт эпохи Тан, современник Ду Фу и Ли Бо. Его стихи отличались простотой языка и ясностью образов, но за этой простотой скрывалась глубокая печаль и обличение неправды. Он писал, как о государственных делах, так и о личных переживаниях, соединяя общественное и интимное. Цитируемая строка принадлежит к его стихотворению «Песнь о дятле» (啄木曲). В нём звучит предупреждение о тщетности излишних стремлений и о том, как легко человек может сгореть в собственном пылу. Образ «красного жара» и «приближения к огню» у Бай Цзюй-и символизирует опасность страсти и неумеренности, ведущей к разрушению.
Отец, должно быть, в переднем зале играет с братом в вэйци; силы их неравны, и отец, уступая, наверняка вновь хлопает по столу, досадуя. Мать, быть может, уже нашла младшего брата у канавки за домом и теперь сушит в покое его насквозь промокшую от шалостей одежду.
Мир был умиротворён и прозрачен, и всё же в сердце её шевелилась смутная тревога: как та юная ласточка, она будто ждала чего-то, что не приходило. Перед глазами, строки книги, бледно-белая стена, чёрная лакированная дверь, у которой, омытые дождём, гардении сияли ещё белее и чище.
Так она сидела у западного окна, одна-одинёшенька, пока не сгустились сумерки; дождь не ослабел ни на миг. И вот, донёсся звук медного кольца на двери. Сердце её вспыхнуло и распахнулось навстречу, как сама та дверь, зазвучавшая в ночи.
Мелкий дождь намокал и рассеивал сияние, и в одно мгновение всё в мире, земля и небо, вещи и образы, окрасилось в желтоватый полумрак, будто все беззаботные грёзы прошлого лишились своего блеска и потускнели.
Она опёрлась на окно и спокойно смотрела на идущего. С юго-востока подул лёгкий ветер, поднял подол его белых одежд, прошёл сквозь струи дождя и коснулся её запястья. В ту секунду, потерявшись в забытьи, она ощутила: по её ладони скользнул уголок его белоснежного одеяния.
Когда она очнулась и хотела ухватить ту ткань, он уже отошёл в сторону. Но всё же он стоял там, и его образ был похож на белые цветы гардении во дворе, в пределах её взгляда: весной рождённые, летом в расцвете, осенью в увядании, зимой в погибели… но никогда не покидающие это место.
Под масляным шёлковым зонтом, лицо его она различить не могла, лишь видела, как желтоватые линии дождя падали на широкие рукава, окрашивая их, белоснежные, в тот же мрачный, увядающий цвет.
Он, должно быть, пришёл по той самой тропе за домом, ступая по земле, усыпанной свежими, бледными цветами акации. Подошвы его впитали аромат этих цветов. Подняв зонт, он прошёл сквозь целый день ветра и дождя и лёгкой поступью оказался рядом с ней.
В её сердце воцарился тихий покой, словно в бурю и дождь вернулся дорогой сердцу человек.
Когда Абао раскрыла глаза, дождь уже стих. Сисян, хмурясь, то бранила служанок, то велела им выбросить испорченный сосуд с лекарством.
Абао стиснула зубы, вся дрожала, не в силах унять озноб. И только тогда поняла, что ей приснилось, какие лица, какие времена. Короткие обрывки детства мелькнули, как проблески света, ясные и чистые, но отделённые бездной, словно бесплотные души, что с моста Забвения[1] глядят на прежнюю жизнь: видят её ясно, но коснуться уже не могут.
И вдруг ей удивительно легко вспомнились строки старого стихотворения, прочитанного когда-то:
«Не покупай драгоценных ножниц — лишь напрасно потратишь тысячи золотых. У меня в сердце — скорбь, и я знаю: ты её не разрежешь.[2]»
Та совершенная полнота сна, влитая в её память, стала, как масло, разлитое на огонь: одиночество, ещё терпимое, воспламенилось и разгорелось в нестерпимое пламя. Ибо одиночество, оно никогда не утешает; а в этой туманной вселенной теперь оставалась лишь она, одна-единственная.
Наконец Абао тихо позвала:
— Сисян?..
Та поспешно подошла, приподняла занавес и увидела, что госпожа отвернулась к стене.
Абао, не меняя позы, спокойно спросила:
— Чем он занят сейчас? Пожалуйста, сходи и позови его… скажи… что мне очень тяжко.
Сисян растерялась, не поняла и с удивлением переспросила:
— Госпожа… кого именно велите пригласить?
Абао долго молчала. И лишь когда служанка уже собралась уходить, за её спиной прозвучал еле слышный ответ:
— Придворного лекаря.
Сисян опустила занавес и велела служанке отправиться за лекарем. А сама осталась сторожить у огня. Угли в жаровне тлели, то вспыхивая, то гаснув, и были уже на исходе. В покоях стояла полная тишина.
И всё же, быть может потому, что сама она тоже была женщиной, Сисян явственно знала: за несколькими слоями полога её госпожа сейчас плачет. И подумала с горечью: та лишняя, поспешная фраза была ошибкой. Есть ведь такая хрупкая, надломленная отвага, что и тяжести одного-единственного слова не вынесет.
В тот день, хоть Сяо Динцюань и перекинулся с Ван Шэнем резкими словами, вернувшись в свои покои, он всё же велел людям тайно разузнать о делах вана Чжао, который по императорскому указу сидел в доме, отбывая наказание в размышлении.
Доносчики возвращались раз за разом с одинаковыми вестями: ворота поместья вана заперты наглухо, ни один посторонний не впускается, ни одна служанка или слуга не выходит наружу, и никакого движения там не видно.
Наследный принц, хоть и сомневался, но, не обнаружив в поступках непокорного брата ничего подозрительного, вынужден был пока отложить тревогу. Всё внимание он сосредоточил на том, чтобы скорее завершить дело чиновника Чжан Лучжэна и приготовиться к предстоящему великому празднеству Ваньшоу цзе — Дню Святого Долголетия[3], что должен был состояться в начале месяца Юй. Когда Чанхэ пришёл доложить о передвижениях вана Ци, ван Чжао как раз сидел за столом, упражняясь в письме, он всё ещё пользовался той самой тетрадью с образцами, что когда-то подарил ему наследный принц.
[1] Мост Забвения (в китайской традиции — 奈何桥, Найхэ-цяо) — мифический мост в подземном царстве. Через него души умерших переходят в новый мир, прежде чем переродиться. У входа на мост старуха Мэн По подносит чашу «отвара забвения», чтобы человек позабыл все радости и горести прежней жизни. Лишь выпив этот напиток и перейдя мост, душа может покинуть прошлое и вступить в круг нового рождения. В поэтических текстах образ моста часто используется как символ разлуки между живыми и мёртвыми, границы, за которой нет возврата, и вечного одиночества.
[2] Этот стих — часть стихотворения “啄木曲” (Песнь дятла), автор — поэт эпохи Тан Бай Цзюй-и (772–846).
[3] День Святого Долголетия (万寿节, Ваньшоу цзе) — придворный праздник в честь дня рождения императора. Его название дословно означает «Праздник Великого Долголетия». Торжество устраивалось ежегодно, когда во дворце собирались высшие сановники, князья и члены императорской семьи, подносили дары и поздравления. В народной культуре эпохи Тан и Сун этот день также воспринимался как символ долголетия и благополучия государства, ведь здоровье и долголетие правителя считалось залогом мира и порядка во всей Поднебесной.
Чанхэ знал: в такие минуты лучше не мешать, и потому стоял в стороне, тихо наблюдая. Лишь когда его господин с самодовольной улыбкой отложил кисть и оглядел написанное, Чанхэ подошёл и, почтительно склонившись, сообщил:
— Ваше высочество, ван Гуанчуань со своим кортежем уже достиг области Сяньчжоу.
Ван Чжао ответил лишь коротко:
— Не спеши. Пусть немного подождут. Хоть до самого Праздника Ваньшоу цзе и тогда не поздно.
— Слушаюсь, — сказал Чанхэ.
Тогда ван Чжао спросил:
— Как мой второй брат? Как чувствует себя невестка?
— У вана и ванфэй всё благополучно, — отвечал Чанхэ. — Но поговаривают, что у его наложницы здоровье пошатнулось: погода холодна, дорога дальняя, видно, с беременностью начались трудности.
Ван Чжао усмехнулся:
— Второй брат у нас такой человек: всё делает напоказ. Бежит во всю мочь и кому же это показано? Государю ли, или чужим глазам?
Чанхэ, услышав столь опасные слова, быстро огляделся по сторонам и, убедившись, что рядом никого нет, склонился к самому уху и тихо добавил:
— Люди мои всё время следовали за его кортежем до Сяньчжоу… И всё же смутно заметили кто-то ещё, скрытно, идёт следом.
Сяо Динкай, одной рукой соскабливая ногтем засохшую на личной печати красную глину, холодно усмехнулся и спросил:
— Ты понимаешь, кто за ними идёт, люди его величества или люди Восточного двора?
Чанхэ помялся, не сразу ответил:
— Пока узнать невозможно.
Сяо Динкай улыбнулся уже иначе, учительски и безжалостно:
— Слушай меня. Следи за ними неотступно. Если они начнут действовать бей первым. Если же только следуют, пусть идут, подождём до праздника Ваньшоу цзе. И ещё: передай своим людям, о всех прочих я не спрашиваю, только про второго брата моего, охранять до последней капли крови. Если с ним случится что-либо, счёт я буду держать с тобой.
Чанхэ натянуто улыбнулся в ответ:
— Ничего не попустите, ваше величество, я всё у себя занесу.
Сяо Динкай кивнул, и в грудь ему вселился вздох:
— Ты шел со мною через волны и бури, чтобы оказаться здесь. Чем труднее время, тем бдительнее должен быть сам человек.
— Верно, — Сяо Динкай снова поднял голову, — ты говорил, что наложница у вана Гуанчуаня нездорова?
— Так и есть, — ответил Чанхэ.
Долгое время Динкай хмурился, потом тихо проговорил:
— А я слышал, что и наложница в Восточном дворце хворает? Не тем ли самым недугом, что и наложница вана Гуанчуаня?
Чанхэ задумался и всё же решился ответить прямо:
— Слыхал лишь, будто простудилась. Остального не ведаю. Только от людей Восточного дворца и узнал… — и вкратце рассказал Динкаю о том, как Абао в ту ночь простудилась, и прибавил: — В тот же вечер наследный принц позвал к себе наложницу по имени госпожа У, и это занесено в дневник дворцовых приёмов. Говорят, государь, узнав, не сделал замечания.
Сяо Динкай усмехнулся:
— Супруги поругались, заупрямились, а ты, гляжу, ещё и свата из себя строишь, заботишься об их мире.
Но Чанхэ не ответил на его насмешку, погрузился в свои думы.
Динкай заметил это, и холодная усмешка тронула его губы:
— Чего ж ты тревожишься? Та девчонка, её слабое место в моих руках. И Восточный дворец, его слабое место тоже в моих руках.
Чанхэ снова покачал головой и попытался увещевать:
— Простите мою смелость, но повторю: чем ближе к такому времени, тем больше нужно осторожности.
Сяо Динкай, заложив руки за спину, прошёл к окну и поднял глаза к зимнему небу столицы. Оно было серо-белым, и неведомо почему сердце его тоже заволокло той же пеленой. Спустя долгое молчание он вздохнул:
— Я не считаю себя всезнающим, но я уверен в одном: путь императорской власти не имеет чёткого направления. В нём нет ни света, ни тьмы, ни разделения на инь и ян. Всё дело в умении держать людей под контролем, чтобы они, а также их дела и вещи служили мне. А чтобы овладеть этим умением, нужно научиться различать людей.
В жизни многое может измениться, но одно остаётся неизменным — врождённый характер. Так скажи мне: каков характер у того человека в Восточном дворце?
Чанхэ поколебался и ответил:
— Наследный принц, человек жестокий и безжалостный, но… иной раз его поступки трудно постичь и разгадать.
Сяо Динкай усмехнулся:
— А скажи, в чём же его жестокость? В чём его ядовитость?
Чанхэ ответил:
— Не касаясь прочего, стоит вспомнить хотя бы то, как он ради собственного спасения вынудил покончить с собой учителя. Этого одного достаточно, чтобы у людей стыла кровь в жилах. Думаю, именно тогда его величество и начал холодеть к нему.
Сяо Динкай тихо усмехнулся:
— Потому-то я и говорю: ты его не разглядел… Да, Восточный дворец вынудил Лу Шиюя покончить с собой, но в сердце своём он признавал лишь его единственным учителем. А что до нынешнего дела, сперва и я не мог постичь, но, к счастью, одна девичья записка открыла мне глаза. Восточный дворец может казаться злым и ядовитым, но есть поступки, на которые он никогда не решится.
Все твердят, будто он похож на своего дядю по матери… Пустые толки! Гу Сылинь, вот кто рождён быть государевым служителем и первым министром. Чем Восточный дворец может сравниться с ним? По правде говоря, моего брата-наследника сгубил старый Лу Шиюй, до костей он такой же, как и учитель, всего лишь книжник. А на высоком престоле, разве есть место для одних лишь книжников? Чего же мне бояться?
На миг он задумался, и вдруг в уголках губ мелькнула насмешка:
— А коли не веришь моим словам, смотри внимательно, не вернётся ли второй сын Чжан Лучжэна в родной Чанчжоу, к тому же самому Гу Сылиню? Государь, быть может, и не обратит на это взора… но мы не можем не остерегаться.
Чанхэ откликнулся, но, сколько ни ломал голову, так и не уловил всей глубины его рассуждений. Неловко усмехнувшись, он сказал:
— Если судить по словам вана, наследный принц, лишь золото и яшма снаружи, а внутри… простак?
Сяо Динкай замер на миг, потом покачал головой и усмехнулся:
— Нет, не так. Просто его понимание пути государя иное, чем моё.
Он задумчиво постучал по оконной раме. Снег пробивался сквозь лёгкое одеяние, холод пронизывал до костей. Вздохнув, он сказал: — И сам я не ведаю, чья правда, чья кривда. Но раз уж человек пришёл в этот мир, он должен избрать себе дорогу и идти ею до конца. Всё, что может сделать рука человеческая, должно быть сделано; а что останется, то лишь в руках Неба. Мне тоже любопытно знать: в конце концов, изберёт ли судьба его «путь императора» … или мой?
Добавить комментарий